Además del «Día Mundial de la Poesía», anteayer fue veintiuno, y pasado mañana —ni veintiuno ni «Día Mundial de la Poesía»— será el «Día Mundial de la Tuberculosis», además de veinticuatro. Entre la espada de ayer y la pared de mañana, soy yo —ni tísico ni poeta— quien hoy asume la responsabilidad de evocar, titulando este día —con su noche y sin tiempo— «Día Mundial del Egocentrismo Imperialista».
Con objeto de concienciar a los mundializadores sobre esta enfermedad y los daños que produce en el tierno s.XXI, he manipulado la rima de número insistente que escribió mientras llovía un muerto de poesía y tuberculosis: ¿Qué es poesía?, dices mientras clavas / en mi pupila tu pupila marrón; / ¡qué es poesía! ¿y tú me lo preguntas? / Poesía… soy yo.